Сказка о желтом конверте

Конверт всегда был желтым. Она несла его по утреннему городу. Город был цвета какао, потому что сонный. Он небрежно кивал ей флюгерами и ставнями, он привык к ее желтому конверту, и лишь не разрешал ей шуметь, и она шла тихо, как мышка, хотя и торопилась. 

Они жили в одном городе, но старались не встречаться. Город был небольшой, но, зная ее причуды, великодушно разводил их по разным улицам, маня запахами шоколада и свежих булочек с корицей ее, и кораблями и причалом его, ровно настолько, чтобы в редкие времена сводить вместе желтым конвертом.

Она недавно видела белокурую принцессу, ту, что, по слухам, завладела его сердцем, навсегда или нет, неважно, принцесса показалась ей слишком сказочной, и она злилась, и сама уже не могла определить почему: толи оттого, что принцесса, толи оттого, что слишком сказочная. А может оттого, что никак не вязался ее образ с лавочкой у реки и свитером бежевого цвета, или потому, что не было у нее права злиться. И, может в этом и есть большее счастье: быть не белокурой принцессой, а бежать утрами по мостовой, прижимая к сердцу дикую птицу из желтой папиросной бумаги.

Он читал ее письма у причала. 

Он выжидал пасмурную погоду, и надевал серый дождевик. Ему нравилось смотреть, как дождь накрывает море сплошной стеной, это немного напоминало о ней. Ему всегда казалось, что она несет письмо, небрежно укрываясь зеленым зонтом, словно желая поделиться каплями, будто они останутся на конверте. Глупо.
Она писала ему редко. Он понимал, что ей совсем неинтересно, где он, и как он живет, ходит ли он в плавание, дочитал ли книгу. Они бы все равно не подошли друг другу. Это было очевидно. Он это знал. 

И только в пасмурные дни, когда дождь накрывал море сплошной стеной, он держал ее за руку, читая размокшее письмо в желтом незапечатанном конверте.

Цвет какао обычно сменял золотисто-розовый туман, он был важный, оттого, что утренний и влажный, оттого, что морской, он хватал желтый конверт мокрыми лапами, оставляя неровные капли. Он всегда так делал, туману полагается шалить. Она погрозила ему пальцем, он отполз от нее и закрыл собой почтовое отделение, и она осталась в золотисто-розовой дымке, как сказочная принцесса, вот как это оказывается просто, быть не тем, кем хочется, просто из-за маленьких капель. 

Где-то шумело море, оно напомнило, что ему скоро в плавание, и туман безжалостно сжал ей сердце, кто-то выйдет его провожать, а, потом встречать, а она держится за желтую бумагу, как будто это может, что-то изменить.

Туман вырвал конверт из ее рук и швырнул на мостовую. Туман был сыном морской стихии, он не понимал, отчего эти глупости, ведь нет ничего проще, чем свернуть на пару улиц, постучать в окно или дверную колотушку, и...

Туман вздохнул, она всхлипнула, подобрала письмо и бросила в щель.

Возвращалась она всегда медленно и задумчиво.

Он читал ее письмо, как обычно у причала, он был в капитанской ветровке, пара минут отделяла его от дальних стран. Он не спешил, капитану не пристало спешить, и он смотрел на море долгим отрешенным взглядом. В такие минуты он был словно высечен из скалы. 

Нетерпеливый юнга крутился подле, высокими волнами его манило изумрудное море, но коварное море имеет свойство манить, всех, кто его видит в первый раз.
По кромке берега чинно вышагивал бледно серый туман, серьезный как премьер-министр, он любил провожать корабли, ему нравился капитан этого судна, тем более, что под определенным углом зрения, он очень напоминал Хемингуэя. 

И лишь одна маленькая деталь портила этот образ: мятая мокрая желтая бумажка на фоне белоснежного мундира и туман не стерпел, он выкрутился вьюном, схватил конверт из руки и бросил в зеленые волны.

И всё.

Капитан обернулся, заметил на причале белокурую принцессу, рассеянно кивнул и поднялся на борт. 

Счастливый юнга чайкой взлетел на палубу и уставился в мерцающую зовущую синеву, его манили дальние страны. 

Туман вальяжно расплылся по кораблю, ему не терпелось попутешествовать. 

Телеграфист принимал от капитана какие-то запоздавшие каракули. 

Город снова становился сонным и цвета какао.

И только ближе к вечеру, когда ей под дверь подсунули телеграмму из портового управления, море нежно и бережно вынесло на гальку размытое «я буду скучать».

Чтобы не пропустить самые интересные статьи, подпишитесь на нашу рассылку!